Интересно какого это сразу публиковать посты, а не откладывать все в черновики, которые становятся неактуальными и просто лежат в тени. Есть желание выложить все, но тогда будет сбой в хронологии и путаница. Не хочу выкладывать еще и потому, что стыдно за эти нежности и сопли. Унижение и наивность. Сейчас этому нет места. И проникаться теми текстами нельзя, большой риск вернуться в то состояние, которое хотелось бы забыть. Какой смысл это помнить.

Ощущение одного и того же. Я что-то пишу и кажется, что уже писала про это. Что-то рассказываю и пытаюсь понять, я об этом уже рассказывала или нет. Какое-то напряжение от того, что я могу повторяться. Меня саму это раздражает. Ужасно слушать одну и ту же историю несколько раз и делать вид, что слышишь ее в первый. Еще ужаснее, когда сразу говоришь, что помнишь эту историю, но собеседнику наплевать. Ему нужно рассказать по сотому кругу, и я не знаю как поступать в такие моменты. Не хотелось бы становится таким человеком. Хотя в своей голове я этим и занимаюсь, просто прокручиваю все на репите.
Утомительно и скучно.

Мне тяжело любить себя без другого человека. Без любви или влюбленности в меня другого человека, пусть даже эта любовь является иллюзией. Я не могу что-то делать для себя, могу только чтобы впечатлить того другого, и пусть это «впечатлить» опять же моя иллюзия. Я готова делать что угодно в погоне за этим восхищением, но для себя не готова даже встать с кровати.